esribe un poema que te guste

[greenlife]

pense que estaria chido un poemario de la gente de acidmty,agrega un poema escrito por ti o que te guste, algun pensamiento que tengas acerca del mundo.

[El niño que vino del MAR]

oraleee ke profundoo :)

[krizz radikalx]

y vamos vienndo el tiempo entre las hojas de los arboles
y vamos sintiendo la brisa de el mejor despues ;
aun kuando ya me he ekivocado
aun kuando ya me he perdido en la realidad
evado el vacio y lo lleno con el sabor ulterior radiante de luz.

[Daniel_Beat]

como no me se ninguno, se lo dejo el trabajo a calico electronico : )

[Яakro]

"Irás sobre la vida de las cosas"

Irás sobre la vida de las cosas
con noble lentitud; que todo lleve
a tu sensorio luz: blancor de nieve,
azul de linfas o rubor de rosas.

Que todo deje en ti como una huella
misteriosa grabada intensamente:
lo mismo el soliloquio de la fuente
que el flébil parpadeo de la estrella.

Que asciendas a las cumbres solitarias,
y allí, como arpa eólica, te azoten
los borrascosos vientos, y que broten
de tus cuerdas rugidos y plegarias.

Que esquives lo que ofusca y lo que asombra
al humano redil que abajo queda,
y que afines tu alma hasta que pueda
escuchar el silencio y ver la sombra.

Que te ames en ti mismo, de tal modo
compendiando tu ser, cielo y abismo,
que sin desviar los ojos de ti mismo
puedan tus ojos contemplarlo todo.

Y que llegues, por fin, a la escondida
playa con tu minúsculo universo,
y que logres oír tu propio verso
en que palpita el alma de la vida.

Enrique González Martínez

[Dex]

De Caifanes:

Cuando veo a través del vaso, veo a través del tiempo...

[gen-x]

EXISTIR

La existencia es claridad; ocurre aquí y ahora, nunca en la historia: la historia está salvajemente impregnada de muertos cuya fuerza empuja a las nuevas crías humanas que reinventan con gritos y pataleos la realidad. La historia es un espectro gigantesco lleno de muertos y voces que se entrelazan confusas. Viajamos en el olvido disfrazado de historia. Sólo esta secuencia de momentos, brevísimos titileos, ruidos, presencias fantasmales nos transportan: es todo lo que tenemos.

Somos finitud. Gritos en un mundo que no puede escucharlos excepto nosotros. Silencios y calladuras que nos hacen temblar de ansiedad, pues guardan mensajes, verdades inquietantes, perturbadoras.

No podemos contrastar la existencia con la extinción y su consecuencia instantánea, el no existir. No existir es una condición salvajemente excluyente, en ella no ocurre absolutamente nada. Epicúreo estipulaba que “cuando existimos, la muerte no es; cuando la muerte es, nosotros no somos”.

Existir es ser. Al morir eso termina. Ni siquiera la memoria es viable, factible: la memoria sólo registra espectros, imágenes fantasmales distorsionadas de lo que ocurrió, fue y nunca más será.

Hay veces que pierdo la respiración, el habla, cuando la idea de la muerte me visita; tremendo recordatorio de una realidad tan alienante como injusta. ¿Por qué ese contraste entre la finitud y la permanencia? ¿Por qué ocurre en nosotros? Pienso que tal vez sólo exista en nuestra mente, nuestra experiencia, que se trata en realidad de una quimera abominable, pero no: es real, bien real.

Nada en nosotros persiste, somos materia. Somos una transformación constante, un aliento que se pasa de boca en boca: los vivos se van pasando lo que saben, lo que aprendieron, mientras los muertos permanecen en el estado más misterioso y estático, regocijándose en un monólogo que parece siempre ser el mismo, mantra vertiginoso que toca con sus vibraciones la eternidad, el infinito.

Parte de este raro fenómeno de existir se mueve en base a la identidad. Pero, ¿qué es la identidad? ¿Somos la misma persona, en repeticiones idénticas que nos transporta en el tiempo a cada momento? ¿Acaso esto no nos cambia y nos hace distintos? Si la identidad está en la memoria, ésta se pierde.

Cada uno cargamos con un muerto que va dormidito y callado, y un buen día despierta, nos sacude y se va, dejando un montón de carne podrida y huesos haciéndose polvo, transformándose en olvidos enormes, injustos. Y es que toda una vida de logros, anhelos, frustraciones y alegrías se pierden así, tan rápido, tan sin sentido.

La vida se va, pasa como las parvadas de cuervos en otoño, a través de un cielo frío y gris, sobre árboles descarnados y campos rocosos, lúgubres, acariciados por la niebla y perdiéndose en la oscuridad.

La vida es un visitante oscuro que un día se postra frente a la puerta y entrega una sola palabra que habrá de resumirlo todo.

La vida no es más que eso: nunca más.



Adrian Herrera

[prototipo]

soy una flor

tierra abre la boca y tragate mi conciencia
undeme en tu osico de lobo para no volver a pisarte
envuelveme en tortilla tragame como un gorila
debora una manzana del arbol del fruto prohibido
defecame tal cual renacimiento por tu ano
vivire del valor de ser tu hermano
fertilizare tu nombre haciendo crecer
grandes letras, inculcandoles la mayor virtud
respeto por su madre


lo hize io :D

[gusa_buendia]

hace dias me separe de ella, ya no mas podiamos compartir, mucho disfrute con ella....yo la descuide

hoy me desprendo de ti, voy a extrañarte pero no puedo mantenerte asi; en esas condiciones imposible, nunca juntos volveremos a estar y mucho me dolera alejarme de ti, mas un martirio seria mantenerme junto a ti.

...adios, adios a mi muela

mi blog

[Ian Arturo Aguirre Becerra]

Awwww
cosita ...
uno de amor!



Te amo sin saber como , donde y cuando
Te amo sin problemas ni orgullo
Te amo asi porque no se amarte de otra manera
Tan serca , que tu mano sobre mi pecho es mia
Ta lejos , que me duermo con tu sueño ..!


Awwww cosa!
Ala verga los poemas chingao!